Росс МАКДОНАЛЬД

ГОЛУБОЙ МОЛОТОЧЕК

К резиденции вела частная дорога, расширяющаяся на вершине холма в

небольшую площадку. Выйдя из машины, я имел возможность посмотреть назад,

на лежащий в долине город, увидеть башни собора и высокую крышу здания

суда, все остальное скрывалось в облаке городских испарений. По другую

сторону холма лежал канал с разбросанными по нему островками.

Единственным звуком, долетавшим до моих ушей, если не считать тихого

рокота недавно покинутой мною автострады, был стук теннисного мячика. По

соседству с боковой стеной дома располагался огороженный проволочной

сеткой корт. Мужчина крепкого сложения в шортах и полотняном кепи играл с

подвижной блондинкой. В их сосредоточенном передвижении внутри замкнутого

пространства было нечто, напомнившее мне узников, бредущих друг за другом

по тюремному двору.

Мужчина выиграл несколько сетов подряд и соблаговолил заметить мое

присутствие. Прервав игру, он повернулся спиной к партнерше и подошел к

ограждению.

- Мистер Лью Арчер?

Я утвердительно кивнул.

- Вы опоздали.

- Не сразу нашел вашу дорогу, мистер.

- Нужно было спросить у кого угодно в городе. Всем известно, где

живет Джек Баймеер. Даже самолеты при посадке используют мой дом в

качестве ориентира.

Понять причину этого было нетрудно: дом представлял собой массивную

глыбу белого камня под красной черепицей и к тому же помещался в самой