Буало Нарсежак

Последний трюк каскадера

Дверь приоткрыта, свет из коридора, проникая сквозь щель,

мягко рассеивается, вспыхивает бликами... Позолота

переплетов, рамы картин, медная пепельница рядом с креслом,

какие-то блестящие предметы на письменном столе. Дверь

приоткрывается чуть шире, и на пороге возникает фигура. На

ковер ложится длинная тень. Где-то слышно мерное тиканье

старинных часов, впрочем, все замерло в тишине ночи. Тень

колеблется, затем делает шаг. Вот уже слышно ее прерывистое

дыхание, как у человека, объятого страхом. Еще шаг. Слабый

отблеск металлического предмета.

Фигуру поглощает тьма, но по очертанию плеча можно узнать

мужчину. Он направляется к письменному столу. Чуть

скрипнуло кресло, человек сел. Внезапно в темноту дерева

врезается круг ослепительного света лампы - в кругу его

руки. В одной - смятый в комок носовой платок, в другой -

револьвер. В ярком свете только руки полны жизни. Лицо

мужчины похоже на подвешенную загадочным образом гипсовую

маску. Правая рука с величайшей предосторожностью кладет

оружие на подлокотник и застывает. Осмелев, рука

отодвигается, медлит. Человек вздыхает. Закрывает глаза.

Глазницы заливает мертвенная бледность. Левая рука

поднимает носовой платок к скорбному лицу, мелкими

движениями вытирает его, как бы успокаиваясь. Затем она

тянется к телефону, стоящему на углу стола, ставит его на

подлокотник, срывает трубку и точным движением нажимает на

клавиши. Трубка прижата к уху. Отчетливо слышен сигнал

вызова - в ночной тишине он будто пронзает бесконечность. И

вдруг щелчок. Голос.

Скачать книгуСтраницы книгиК разделуВперёд>>